El viento pinta, sin colores, la transparencia,
y a pesar de su delicada materia, raíces trocea.
La brisa es el viento en levedad, es la paciencia,
un abanico pequeño, que los tallos balancea.
Es dulzura para unos, es enojo para otros,
es un vals que aires cálidos bailan con aires fríos,
ese movimiento armónico de ondas sin rostro,
es la vida del viento, como las aguas son del rio.
Veloz, escurridizo como el pez en la mano,
gigante enojado que levita todo a su paso,
fuerza de las aspas que muelen el grano.
Es la música de una serenata en el mar,
una caricia suave que en la piel aflora,
es un aroma profundo, que te puede matar.
¡Oh viento eterno que cambias el ciclo de vida,
que abres los interiores, y las debilidades te llevas,
que llamas al renacer de las fortalezas caídas!
José Antonio Artés