Desteje hipnóticos trances,
humedece las distancias
un gris halo
de luz mortecina...
El cementerio guarda a sus muertos
en una pila,
este de oxidados hierros
que nos vigilan;
y una sombra vagabunda,
fugitiva
va diluyéndose
en el silencio de todo arriba.
Ella está tras la esquina
en la cornisa de los suicidios
viendo a las muchedumbres pasar
cada uno inmerso en su ajetreo acostumbrado,
y atraviesa los campos
como un niño en su desánimo...
La noche tras mi ventana
habla un lenguaje de sueños,
inventado
por mí en uno de mis delirios
de los que me dan tantos
y es cuando me camuflo
invisible para esta sociedad
con esta realidad que me trae abajo
de vuelta otra vez más.
Invierno en el alma
me verás
por ahí paseando
a mi fiera
pendiente de unos labios
de terciopelo y perlados,
llevando a cuestas mis desgracias
aún tal vez demasiado,
persiguiendo un brillo que se me escapa
apenas ya empiezo a tocarlo
con mis fantasmas a la espalda
insistentemente llamándome a su lado
lejos de esa luz que me da consejos
y es la gracia
de los que estamos
perdidos en un laberinto interminable
que la vida se nos hace
así de larga
hasta el hartazgo
y vomitarla
en sucias hojas
(lo demás
importancia
es de muy poca...).