Ángulo muerto,
el ángel desierto de la guarda
tampoco puede imaginarme
con su luz heredada
de la piedra original.
Ni me cura de la invención de los sueños,
jerárquica vigilia del origen.
Subido a la alambrada
de una televisión encendida,
me insta a perseguirlo
entre los límites rupestres
de la palabra invadida
por trampantojos.