Si los siglos se mueren será porque sí.
Si te preguntas el por qué de tal desencanto
recoge del suelo mi bilis y dale forma
de horno crematorio.
Si ya no hay tiempo y, sin embargo,
recuperas segundos al saborear esencias puras,
cédeme un totalitarismo de versos
y podré sonreír de nuevo.
Si J.V.F. se ve admirado por este amago
de poema/queja
tal vez sea porque es lo que realmente siento
cuando la placidez traspasa los espejos
de los imperfecto.
Si los pantanos son hojuelas de censura,
buscaré un otoño que signifique algo
para los que ya no deseamos ser
fantoches sumisos
en las manos de unos descerebrados.