Han aspirado ser yo, hasta el punto de narrar
La obra de mi vida escrita en un cuento
Y cualquiera puede leer, mas donde queda el sentimiento?
De las palabras cual una vez su proposito, fue solo el desgarrar.
No fue diafano componerla, pase tardes en la orilla
Una pluma en una mano y la otra una pagina vacia
Con nudos en la cabeza, arena mojada en la mejilla
Las lineas sin redactar, pues la historia carecia.
Carecia de conflictos, del rol que he anhelado
Del rostro moldeado en arcilla y mi fantasia
Ansie con afan archivar el pasado, para tal momento tan esperado
Dar falsa memoria a mi historia, seria gran descortesia.
Habia actuado el rol dado por la vida, habia actuado mi papel
Tan bien oculto tras cinismo que, tan cerca habia omitido
Tanto habia sufrido la pena del viajero, que llamaba hogar un hotel
Y a pesar de ser mi cronica, encontre fastidioso el contenido.
Entonces cavile; por que seguir escribiendo, sin reconocerme entre las rayas?
El designio es ser quien deseo, no contar una parabola
No debe ser una ficcion, toda hermosa obra literaria
Es por tal les estoy narrando, a quien aqui intentan comparandola.
“No mas he decidido callar quien soy”, llamada mi biografia
Y si, extravagante es, repartir mi semblanza estando firmada
He sido yo quien la ha vivido, nada mas maja que mi firma, la mas hermosa artesania
Amago que esa biografia ha sido terminada, mas mi vida, ha sido iniciada.