POETA
Se ha muerto el poeta
¿Quién lo va a recordar?
Al loco de las palabras
Que te llevaban más allá
de nuestro diario mirar
Él nos veía distintos
Con otros ojos
En incansable creación
Nos explicaba que cada
Cosa que veía era
Un plato volador
Que después se convertía
En un pájaro cantor
Que las nubes tienen formas
para abrazarnos
Que el viento nos acaricia
Y que el sol sale para todos
Que la noche nos envuelve
Y nos moja con su lluvia de estrellas
Nos abría las puertas de su corazón
Que solo compartía con su
Soledad
En la angustia permanente
De crear
¡ahí va el poeta!
Que tu inmensidad lo reciba
Que flanee sin descanso
En el universo que lo vio nacer
Yo, yo… lo voy a extrañar