Puedo escribir
Sin mirar, sin Sentir
Sin ése, mi conocido latido rústico...
Sin rima ni ritmo...
Sólo desatar lo Negro del Alma...
Esa Purga tan mía, que cura
Que arde,
y duele,
El Dolor del Olvido...
El dolor de la Sangre...
Puedo escribir
y pintar los más crudos
Símbolos
que enarbolen
la Ocredad obcecada
de lo Injusto...
Puedo morir
en ese intento, Poeta...
Sin que me importe
Nada....
(Patricia)