Ningún humano sabe de nuestro querer
porque nuestro querer es impalpable
ni pretende dejarse saber. Para qué?
Nacimos mi bien -mi vida, mi ser-
en una orbe, formalmente cruel.
Y es que nuestra fe no pende de un papel
no responde a lenguas de gentes o jueces
solo se escucha a sí misma, sus bondades
orando al albor y al ángelus, sus altares.
Nuestra pasión explota bajo los parajes del mundo
esos que ostentan los que dicen amar y nada creen,
nada luchan, nada cultivan, nada dan, nada cuidan.
Somos el hondo pozo que sostiene el aguacero
somos, de los volcanes expectantes, el fuego.
Somos el temblor mudo entre continentes
somos la poesía, aún virgen de audiencia.
A la vez, somos la tierra y el agua mansas
que en espiritual silencio surten de savia
los siempre reservados agros y montañas.
Los robustos rizomas de un renovado mundo
que su eterno tiempo de ser luz
infinitos aguardan.
Y, artísticas de movimiento y color,
pacíficas y puras, colmadas de gozo,
las flores que cortejan coloquiales el aire
son la profusa prueba única
de que aquí estamos, subterráneos sin culpa
¡amándonos como nadie!
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P-Car
Mi Poesía: Subterráneos (poesiasdepaty.blogspot.com)
Paty Carvajal-Chile
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