.
Se bate con el viento
una rama, herida por la helada;
en medio de un absurdo , de una nada
que la abraza y decide gozar de su momento.
.
En el cielo, una sombra grisácea toma asiento,
se nutre de una luz tibia y cansada;
a cada tarde fría o desolada
el frío va en aumento.
.
Nada podrá olvidarse, si es querido,
mas nada crecerá por mucho que se siembre,
pues el vigor en tierra está dormido.
.
Espero que la noche mis ecos no desmiembre
y se acerquen al fuego consentido ,
mientras de cerca pasan las fauces de noviembre.
.
Fotografía y poema : Ramón Bonachí.