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Pobre de mí, nací
a la vera de un río sin historia,
cuyo nombre aprendí
porque un poco de gloria
retuve, por ventura, en la memoria.
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Crecí con tanta ganas,
que llené la rivera de sombrío,
con las hojas tempranas
no me importaba el frío,
ni que el agua corriera por el río.
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Benditos los momentos
que pude disfrutar a gran altura,
con las nubes, los vientos,
y toda esa frescura
que atesora la fuerza mientras dura.
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Los ocres y dorados
del otoño, añoraban el revuelo
de momentos pasados ,
¿y cuál fue el desconsuelo?...
ver hojas amarillas en el suelo.
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El invierno es tan largo
cuando los huesos quedan al desnudó
que lo dulce, es amargo,
y lo amargo un grito mudo
que suele producir dolor agudo.
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Ay! de mi, nada y poco
queda, de aquel primor de árbol que fuera,
ya no quedan tampoco
más hojas a la espera,
solo carcoma hurgando en la madera
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Apenas se quien soy
ya viejo no me aguanto dignamente
soltando ramas voy
y bajando la frente
a la vera del rio sin presente.
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Fotografía y poema : Ramón Bonachi