Porque el polvo que el viento levanta mueve más que un eco moribundo, tuya soy.
Tuya soy,
porque mía he dejado de serlo hace mucho,
hace un sol,
hace una mañana entera y dos cristales rotos.
Tuya soy,
porque mía no quiero serlo más.
Porque lo que era íntegro
perturbado entre tus sombras yace,
y de lo que quedaba bueno,
todas las penumbras nacen.
Tuya por como me miras,
por como suspiras y me ruegas que así sea,
por como ya no soy en nada mía.
Tuya porque perdida estoy,
porque sin ti solo humo soy
¿Pero que soy?
Si solo mío no queda nada...
Tuya como nunca,
como un polvo olvidadizo que arrastra el viento,
y una hoja seca en un bosque sediento.
Tuya por necesidad.
Tuya por piedad
Tuya por lo que ya no queda y por lo que será.
Tuya soy... porque mía no puedo serlo más.