En este pasillo
los trazos son fantasmas.
El mundo es ciego
y camina sobre un guiño.
La grama es camuflaje
y la verdad espuma.
Nuestra esperanza
de que sean reales estas alas
es la palabra jamás pronunciada
en el bosque de los mudos.
Apenas
un semáforo en la niebla
nos advierte
que el más allá está aquí.