La vida se me va de entre las manos como arena,
Mi presente es un desierto de noches extensas.
Que podré decirle yo de llanto al cielo que me moja,
No puedo contarle una historia al viento, que no conozca.
Apenas nacer, la muerte me esperaba en el final,
Iría a conocerla en contra del impetu del tiempo,
Pero las fauces de mi voluntad aún salivan por un mañana.