Y tu vacío
duro en las entrañas
un perro sucio y ladino
que emitiera sustentaciones
luz de golpe fortuito visceral
la lascivia provocada, el latinajo
escupido con indiferencia.
Lo otro, simpático por antonomasia,
sucinto en su gloria de poder autónomo,
recuperador de exámenes en el agua putrefacta,
no le atañe. Tu vacío redentor
tu participación en soles, tu fórmula
de sutiles maneras adecentadas.
Oh sí, lo que sucede en una obra griega.
El espanto de tener que hacerlo en la calle.
El esplendor de la lluvia nocturna a cántaros.
Lo que ocurre en una noche en cualquier lugar.
Ese jardín de flores detenidas en invernaderos pobres.
Su sueño de poseer granos de café en la ventisca.
Tengo el mismo sueño una y otra vez, mis miserias
traspasan el velo de noche, y rompen a llorar mis sentimientos
sobre rocas de mar. Yo observo el plan de nacimiento:
oscuro en su boca de placer y oculto en mis labios patéticos.
Bien. Para escribir es preciso separarse totalmente
de uno mismo. Suscribir la otredad, necesaria como
pan de mayo, como agua de abril, deslizándose
sobre las venas amoratadas.
Qué extrañeza, entre tus labios, la hiedra naciente!
Y la aurora, tan blanca, que repiquetea sobre los tejados
y en tu cuerpo. Refulge en mí el agua de los canales.
Su propia manera de adecuarse al signo de la frente.
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