Rosa que floreces en primavera
y muerta en el crudo invierno
te encuentras.
Rosa que por más marchita estés,
bella entre tantas otras
flores padeces.
Rosa que en boca de poetas
ya has pasado, y suspiros
de damas has robado.
Rosa que de espinas te abrigas,
y de colores te pintas.
Rosa que ilustrada eres,
y en mil recuerdos percebes.
Rosa que de décadas provienes,
y en siglos inmortal te volverás.