Gracias wicho
No sirvo para esto del arte, nunca he servido... He sido tan narcisista que en mis fantasías de ser un \"artista\", rimo palabras sin sentido y he despertado en sus rosas, pero; ¿que culpa tienen tan bellas y divinas semillas? Ven, hay esta de nuevo mi puto cerebro... ¡Mi maldito y macabro cerebro! carbón y cabrón lleno de humo... Consumo librillos y pitillos, ¡¿qué orgullo es ese?! Dichosos los que traen sus libros de dibujos y sus cajas de colores, ellos se ponen a colorear, ¿colorear? No, ¡ellos se ponen a pintar! ¡Son artistas naturales y sensibles que con una pincelada, muestran bosques y paisajes, donde el sol y la luna están abrazados y cubriéndose de besos! Todo esto sin realizar arrogantes versos; ya le paro con tantas estupideces.