Hay días qué son, de puertas cerradas.
Hay días qué son,de niño sin madre.
Hay días, de árboles desnudos.
Hay días,de pasos;en hojas secas.
Entonces"preparo el mate;termo bajo el brazo",
y me dirijo a la playa.
Y en esa vastedad;
me inspiro de principio a fin.
Inhalo su sal y lleno los pulmones de yodo.
No te comprendo mar;
sólo me basta recorrer tu superficie,
y que tu lengua salada,acaricie mis pies.
Pienso...
No hay poema,que albergue tu grandeza.
Retorno...
¡Las puertas están abiertas!
¡El niño está con su madre!
¡Los árboles están,con su follaje espeso!
¡Y los pasos reverdecen el andar!
Julio Carbó