Quizá porque su ser busca los yelmos,
enredado en las alas de los altos horizontes,
unido a la sombra del clamor de aquellos tiernos,
ceñido con sus versos, todos en su fronte.
Quizá porque su amargura no batalla
en los vencidos duelos del paso de los años,
sin victorias de forma que le den la talla
a la lucha que emprendieron sus antaños.
Quizá su poema avergonzado esté dormido
en las guerras eternas que hoy se enfrentan,
posando amaneceres de esos días vencidos
y en tinieblas grises, su bohemia es afrenta.
Pero el poeta no duerme, tira con sus letras
balas benditas que llevan instintos naturales,
sin ocultar sus emociones, se editan sus alertas,
allagan las heridas más allá de sus umbrales.
Tira el poeta libres versos hacía la injusticia,
contra el usurpador que se busca el poder,
contra aquellos que obran de mala argucia,
contra aquellos que nunca lo podrán vencer.
Andrés Romo
Fronte; frente.
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