Estoy solo como las calles a última hora de la noche,
preguntándome: ¿es posible extrañarte más?
En la jaula donde aún retengo tu recuerdo dolorosamente,
te siento mía; mía como mi sangre, mi melancolía.
No sirve, es cierto; estás distante, perdida,
y una parte de mí muere día tras día.
Yo ya no quiero estar acá, en la oscuridad de mi cuarto;
estoy solo con tu retrato en mis manos pensando:
¿cuándo regresarás?, ¿cuándo?
—Felicio Flores