𝗠𝗮𝗿𝗶𝗽𝗼𝘀𝗮𝘀
¿Comprenderá quizás
la fiebre fría que te ataca
frente al papel
justo antes de desprender
un cachito de tu alma?
Ni la música del octosílabo
te calibra los desbalances
del corazón.
De repente se posa
ante vos una mariposa
y allí austera y gastada
aparece tu poca magia.
El papel no entiende que sucede,
la tinta tampoco.
Pero sin planearlo,
en los confines de la imposibilidad
nace,
desde la brisa suspendida en sus alas:
Un poema.
Anton.