DE ARRUGAS VIVE EL TIEMPO
En un rincón del sueño,
se esconde la nostalgia,
nebulosa que danza,
en el versátil verbo,
lo real y el misterio,
se amalgaman y hablan,
entre sombras y luces,
y los cuerpos se nombran,
con nombres verdaderos.
Campos de auras sembrados,
de verdades los huertos,
y mentiras que crujen,
como frágiles huesos,
bailan como posesos,
en sueños ancestrales,
que ocultos en los setos,
a sus mentes invaden,
parásitos del tiempo.
En un rincón del alma,
se ha forjado un deseo,
se ha construido la esencia,
se ha gestado lo bello,
y en la sutil conciencia,
ha nacido un concepto,
junto a la doble idea,
de realidad y sueño,
de lo oculto y lo cierto.
Y en la efímera ausencia,
de pensamientos viejos,
van naciendo de nuevo,
nuevos y tercos miedos,
sinuosos sarmientos,
prolongados tentáculos,
que van palpando el tiempo,
una fría corriente,
de ese torrente eterno.
En un rincón arcano,
crecen los sentimientos,
y al ritmo del latido,
cabalgan sobre el verbo,
se suceden los sueños,
como láminas vivas,
de un libro que es eterno,
gota a gota en los ojos,
nota a nota en los labios.
Semillas de nostalgias,
que brotan como ninfas,
y como gnomos bailan,
en los terráqueos sueños,
unas vidas se escapan,
y otras llegan solícitas,
para vivir con ellos,
se han resuelto en caricias,
y se han grabado a fuego.
No descansa el poeta,
de arrugas vive el tiempo.
Angel L. Perez ®
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20/05/2022