Vivo en esta tierra desolada, heredera de tanta frialdad
como un huérfano abandonado por la sangre que lo engendró,
una palabra ahogada en el silencio, una pluma sin ala, una gota sin mar buscando el amor.
En donde viven los pensamientos de este cuerpo sin cabeza
ésta va rodando sin rumbo, sin camino, huyendo sin lugar fijo. Matar de amor es una bajeza.
y ahora lo comprendo, todo aquel que desvaría de amor no tiene en donde poder vivir,
y donde sea que viva, no será cálida vivienda, infeliz es el que no tiene tu amor y tu sentir.
Por eso en brillante respuesta he encontrado el sentido de todas las noches y las lunas
al hacer de tu pecho mi morada,
y de tu corazón hacer para mi corazón, su hogar y casa constelada.