Junio, nacimiento del invierno.
Mientras la tarde deshoja
la pálida luz,
la serpiente del silencio ronda
entre los árboles.
Bajo la somnolencia del sol,
como fríos secretos, las ranas duermen
su inocencia y las mariposas,
ya inexistentes,
sólo el verano las recuerda.
El invierno deshenreda
mi nostalgia y deposita en mi pecho
un nido de brumas.
Los parques y senderos
lágrimas de cenizas lloran
Ah junio! Cintura del año,
por ti mi alma es una flor herida.
En esta angustia indescifrable
que es calvario y es enigma,
nada queda sino el espanto.
Todo pasa, la tarde
pronto oculta su espejismo
y las aves monótonas
aterrizan en sigilo.
Todo pasa, el reloj del viento muere.
Pero, amor, nos aguarda la alcoba tibia
en la noche donde, secretos,
somos uno.
Dichosos de errantes besos,
ajenos a la luna de antigua escarcha.