Quién pudiera atravesar el mar. Y llegar a la hermosa Venezuela. Allí no hay tiempo para llorar. Allí hay que olvidar lo que duela. Para el campesino el mar es su nota. Para el marino su sueño es la tierra. Para el campesino el agua es su cota. Para el campesino sin sol todo se cierra. El campo y el campesino. Ese está perdido. Ese se cree un adivino Ese hombre ha escrito. Bah! Es solo un pergamino. Pero me lo ha repetido.