la muerte no actua porque hace de ella misma, pero tu actuas, y no haces de ti cuando dices mentiras, mi tristeza se sienta en la butaca, tu eres como un relog adelantado, nunca te quedas en un minuto pasado, tu ropa es una hora que va cambiando, con el color de un viento, crei que te hiba enamorando, para vivir en tus recuerdos, vivo tejiendo ternura, es tu silencio una calle que divide, la localidad de mi locura, de tu tranquilidad cotidiana, yo puedo morirme, sin que mi apellido, sea en tu rostro, la arruga dejada, la lluvia maquilla de gotas la vereda, y mi alma es una vereda para caminar mi sentir, y el lento aceptar, donde me camina tu indiferencia,