Dolor que te muestras puro,
de tan puro aniquilante,
dolor de campos curtidos,
cosecha del alma errante,
primacía de lo que duele,
retales de agudas nota,
que daña como alicates,
que corta como cuchillos.
Es viento , es de Levante.
Atrincherada mi sombra,
se duele y muere al instante,
ni eco ni sombre tengo,
ni reflejo en el espejo,
ni amores que me delaten.
Paco José González