Yo tuve un sueño,
Era la historia no contada,
Del amor que florece en otoño,
Y marchita en primavera.
Ese sueño que yo añoraba,
Pasaba por una vida,
En la que el verdadero final era inerte,
Y el inicio sobraba.
Cuando vivía en el sueño,
Carecía de angustias, dilemas y dudas,
Porque todo era perfecto,
Tanto que la palabras quedaban mudas.
Al final,
Esta realidad y los sueños son distintos,
Pero si te pones a pensar,
La diferencia, solo es el instinto.
Porque se puede soñar despierto,
Volar por la ventana,
Así como irte a la cama,
Sin ganas de nada.