Tu no eres mi tipa
Recuerdas aquellos años que estuve de frente a la muerte, con mi actitud de respeto y obediencia ante el estruendo y abrazado a la guadaña pero siempre entero y sobrio.
Sin ruidos. ¿Recuerdas?
¿ Dónde te escondiste ?
Recuerdas la caída después, cuando perdí el equilibrio y fue una pendiente enorme de alcohol donde dejé mis jirones y mis mejores versos.
Sintigo. ¿Recuerdas?
¿ Adónde te fuiste ?
Recuerdas la fiebre tremenda, cuando vomitaba el niño.
Cuando Dios estaba de farra y solo la caridad humana le salvaba la vida un domingo.
Dime,
¿ Dónde estuviste ?
Recuerdas la montaña, mis manos ensangrentadas hacia la cima y tu siempre de lejos, volteándote en la mierda de tu pesimismo.
¿Te acuerdas ?
No, tu no eres mi tipa.
Nunca estuviste de diástole en un solo latido, sucede que mi pecho
es basto y limpio, y en él te suelto este momento, a que te mueras de hambre
y de sed,
sin ruido.