Compatriotamente

Libro: Detrás del infinito está la vida

 

Una nueva mañana, que es un

simple etcétera en una ciudad de

obreros, funcionarios y perífrasis de ocasión.

Los cuerpos salen a la calle, con su embalaje

de tristezas personalizadas e inconfundibles.

 

Los ojos enfermos de un martes que

suda hielo los observa, con sus corazones

de piedra: Verdugos, mendigos; estropajos de 

experiencias arcaicas en incesante conflicto.

 

Ya no se reconocen frente al espejo…

Enmudecen, se intuyen fugitivos del canto,

de las penas, de los cuentos.

 

Anuncios multicolores exaltan una imperdible 

liquidación de sarcasmos aromáticos. El

consumismo es una lista de

compra arrugada con la que hay

que cumplir por mandato mezquino.

 

Los medios masivos de incomunicación

continúan dogmáticamente empeñados en

degradar hasta el último subsuelo de la

chabacanería moral a este bendito país.

 

Vacilantes sombras de harina dan vida a los

pasos de peatones que conforman la sudorosa

espalda de una república de esperanza rapada.

 

Las manos de hogueras compartidas recuerdan

una vez cada media hora que el tobogán de

los atavismos es un salvoconducto mentiroso.

El progreso ha firmado un acuerdo con la

barbarie, y ser loco parece ser lo único razonable.

 

Compatriotamente desfraternizados; cabos

sueltos, auspiciados por antidepresivos,

negociando con la superstición de turno,

surfeando en un bravo mar de chapas onduladas.

 

Se siente en las entrañas del presente

la violenta espada de las adicciones

quebrantando a una nueva generación.

 

¿Qué obtenemos a cambio de dar lo mejor

de nosotros mismos, sino lo peor de

esta Argentina familiarizada con su Vía Crucis 

sistemático? Jugamos a elegir lo que duele menos, 

mientras aprendemos a vivir estando muertos.

 

El antepenúltimo clamor de los trabajadores

de este rebaño con pretensiones de nación

es que su vida valga al menos

la mitad que la de un delincuente.

 

Reventando los tímpanos del prójimo con

canciones de nulo contenido poético, escondiendo el 

pasado en algún estante de toallas rotosas.

 

Hasta los escafoides sienten el peso de la

fatiga de los días interminables, y las venas

de las calles del suburbio maquinan otra abanación 

autoinducida, ¿Como se dice basta con la

boca muda por tanto gritar dudas encriptadas?

 

Ciervos de tristes dientes pastando avaricia, ciudadanos

atontados, cansados de buscar prolegómenos para

lo urgente; caudillos cada vez más

lejos del ciudadano, dirimiendo intereses anacrónicos.

 

El alfabeto de la luz oscurece más temprano, negando 

que la distraída uña de la pereza se ha

clavado en el hombro de mi imperturbable patria.

 

Relinchan los boxeadores que entrenan en los 

pantanos, cobra vida una cariátide solo para 

experimentar la liturgia de arrojar una piedra

al mar. Una conspiración de peticiones mal

deletreadas se despereza dentro de un lavarropas.

 

Compatriotamente chisporroteados, en la llamarada 

ceremonial de la desconfianza, islotes mirando

el futuro con los ojos cerrados, retornando

a la barbarie de la que nunca salimos.

 

Desgarradas las mejillas de un cuaderno

bombardeado; palabras tiernas, fugitivas de

bocas castigadas, lloran en un rincón.

 

Siempre dando por sentado que unos vasos

de cerveza van a curarnos por un rato

las heridas, mientras que los elegidos

por el desanimado voto popular toman decisiones

que nuevamente nos empujan cerca del ocaso,

y ya no existe la paz, ni siquiera en los retratos

del pasado, sólo persiste ambulante y compungido

el oscuro silencio que precede a las explosiones.