Domesticar un corazón es maltratarlo

Libro: Bailar junto a las ruinas 

 

Vos estarás subiéndole el volumen a tu

fragilidad, mientras despuntarás el recuerdo de

aquel tiempo en que siempre encontraba

refugio en el vientre de tu insomnio.

 

Y yo aquí, espejismo de una cohorte en

retirada, tan distraído por pensarte que acabo

de barrer una parte de mi sombra,

desconfiando de mi selectiva forma de olvidar.

 

Los dedos tensos de los soñadores

de imposibles se olvidaron de insinuar

que domesticar un corazón es maltratarlo.

 

Vos estarás en tu gemebunda realidad,

viendo la tarde desembocar en un desfile

de exprimidas reverencias ante la triste

imagen de las magnolias congeladas.

 

Y yo aquí, como pozo de otro

sapo, polímata de saberes secundarios, frotándome

la frente con el recuerdo de un

café anémico consumido en una ciudad lejana.

 

Cada vez que firmo a deshoras el contrato

con una lágrima de arena,

cumplo tres años por minuto.

 

Vos estarás dejándote madrugar por

un desinterés de risa forzada, con el

apuro de los que no van a ninguna parte,

transformando la incomprensión en opresión.

 

Y yo aquí, haciéndome el despierto,

enhebrando una oscuridad

innominada, desdibujando sistemáticamente

mi destino con gesto ceremonioso.

 

Es tan pesada la carga de

lo que siento, que los versos

se me caen de las manos.

 

Y vos, Galatea de melancólicas facciones,

estarás frunciendo el entrecejo con organizada

perseverancia, queriendo fabricar un azar

que obedezca a las líneas de tus deseos perezosos.

 

Y yo aquí, puliendo esta forma tan

mía de darme la cabeza contra un muro,

haciendo una parodia de “Bailando bajo

la lluvia”, justo debajo del diluvio universal.

 

Cuando se desestiman las dimensiones

del aburrimiento, cada hora es un

bofetón que carece de franqueza.

 

Y vos estarás cantando 33 a las

navajas, pisando hipocondría en la oficina, lustrándole 

la caspa a la osadía de contar

las heridas como quien tacha un calendario.

 

Y yo, sin mí, concentrado en mi afición

de quebrar ritos y escarbadientes, enviudando

de adjetivos traspasados por flechas oxidadas, 

deshilachando los más furtivos sentimientos.

 

¿Ese vaso caliente donde se ahoga el

tiempo detenido no viene acaso a decirnos que

somos un cofre repleto de revelaciones imposibles?

 

El martes juega ya su tiempo de

descuento, y yo entro a mi vida

por la puerta de servicio. Tengo la

teoría de que nunca quisimos liberarnos de

nuestras culpas, y por eso jamás entendimos

que la felicidad es un acto fallido

que esperamos como un aguinaldo, ejerciendo

de sombras en penitencia contra la pared.