Aquella, que se fumaba los besos liados,
que se colaba en un poema vivo,
que esperaba la suerte dignamente,
que ,como luna, conversaba con el mar.
Aquella, que dejaba la vida entre palabras,
que no se cansaba de mirarte,
que nunca supo mentir al horizonte,
que lucía silencios extranjeros.
Aquella que paseaba por andenes
soñando con infinitos viajes,
que miraba con tus ojos exóticos
a los miedos con íntima duda.
Aquella que remaba por tu cuerpo
explorando las islas del pensamiento,
que adoraba tu voz dorada…
Aquella que…ya, no soy yo.
Antonia Ceada Acevedo