Ciudad mía, despojos de montaña y mar

de las altas montañas al extenso mar,

me detengo un momento a contemplar

las torres de una ciudad que se yergue

sobre una tierra en la que se mezclan

el lejano viento que viene desde el océano

y el soplo intenso que baja de las cumbres,

creando una perenne turbulencia

que no deja ver el rumbo a tomar.

En un desierto, que no llega ser desierto,

ni verde valle, ni llanura fértil, ni oasis florido.

Apenas los pies húmedos de una montaña

que, de a pocos se va tragando el mar.

Sin barro que asome del concreto,

ni cielo que quiera mostrar su pálido azul.

 

Esta tierra mía hecha de bullicio y soledad,

de techo siempre gris y alegría contenida,

de ausencias y presencias continuas,

de canto antiguo, de pena reunida,

de fierro, cemento y precariedad.

Indiferente a su inminente destrucción.

 

Aquí viene sucediendo la historia.

Las personas escriben su pasado,

y aprenden lo que es escribirlo mal.

Pero, no lo recordarán, porque aquí

los codos borran lo que traza la mano,

todo es pasajero y revocable, y ya pronto

caerán las montañas sobre sus calles,

o el mar socavará sus cimientos

y al polvo del desierto todo volverá.

 

En este lugar del mundo, tan vacío,

penden de un hilo las luces del día.

En unas horas llegará la oscuridad,

y después de una larga noche,

no habrá un sol que quiera retornar

para ver los despojos de la estulticia.