El profeta de las causas perdidas

 

Tres peldaños de doce meses lo separaban de las

siete décadas. Jubilado y sin mayores compromisos

que arrojarle un ladrillo a su melancolía.

 

Ejerció sin vocación ni fortuna un sinnúmero

de oficios, y su sociología de la barbarie

se balanceaba con la púrpura acometividad

de quien ha sufrido sin acobardarse.

 

Ramillete de evocaciones apócrifas, con

una imagen del Gauchito Gil en la

billetera, nunca tuvo en claro su

propia existencia, o si sólo emergía a

diario de la lírica de la desesperación.

 

Feligrés desde hace casi dos décadas del mismo

bar, ya habituado a escarbar en las penumbras, 

reconstruyendo, entre sorbo y morbo, un eructo

revestido con todos los ornamentos de la zafiedad.

 

Con la indolencia extrema de los acostumbrados

a la calamidad, hablaba de su vida sin poder

evitar confluir en sus emociones malgastadas.

 

Acariciando sombras agrietadas aprendió con los años 

que el ejercicio de la queja no

equilibra el universo, y que las lágrimas

ya no son gratuitas ni automáticas.

 

Mitificaba sonriente un tiempo desahuciado,

de pálidas ruletas y otoños desgalichados,

salones en penumbras, deudas

impagables y heridas exhalando pulcritud.

 

Aferrándose a su milenaria experiencia de resacas

y amnesias, su saliva de dinastías desangeladas 

pregonaba que otro tipo de insolencia es posible.

 

Dentro del discontinuo ritual de sus lánguidas

disertaciones, me dijo un día que tal

vez la vida sea simplemente una poco

productiva acumulación de pormenores,

en una humanidad que se hunde

bajo el peso de lo contradictorio.

 

En un tiempo de conformismo escéptico ante

las pequeñas satisfacciones, donde las metáforas

colisionan con lo literal, escuché de

sus labios, gruñido mediante, que

para llegar a la cordura, primero hay que

agotar una larga lista de insensateces.

 

Perdidos en lo insignificante, ninguno de sus 

interlocutores tomó nota de las pisadas, las

soledades y los abrazos que yacían

debajo de su lengua en cada soliloquio.

 

Dentro del profeta de las causas

perdidas conviven la guillotina de otros

siglos con el dolor del veintiuno.

 

Con el brillo gastado de unos ojos que estaban

más allá de atardeceres y esperanzas, su

boca de perpetua madrugada sabía que el

mundo con sus alas de insecto ya no ofrecía,

a esa altura de la historia, ninguna novedad.

 

Beber en exceso parecía ser regla de oro

de un protocolo personal muy arraigado.

Con un pasado desafiante a su espalda,

se perdía divagando en un tiempo

en que el futuro estaba intacto.

 

En la sucia taberna donde el protagonista

de esta historia se balancea algunas

horas a diario, después de las doce de la

noche todas las gargantas son hermanas.

 

Como el más inesperado de los truenos, sus

palabras admonitorias retumbaron dentro

de mis convicciones, cuando me dijo

que caminamos por la vida en un estrecho

pasadizo rodeados por alambres de púas.

 

Se retiraba cada noche tartajeando con

hidalguía, saludando a los parroquianos que

levantaban su vaso en señal de respeto a su

trayectoria de libar con pálida resignación.

 

…

 

Dicen que empezó a caer sangre de sus

narices, aunque otras voces juraron que era

brandy. Lo cierto es que fue en el mismo

bar de siempre, donde se escuchó por

última vez su afonía con copyright.

 

Nadie pudo establecer con certeza cuál fue

el último versículo de su apocalipsis personal…