He estado ausente descansando la mente.
A veces necesito parar
y esconderme de esos poemas
que me llegan de no sé dónde...
Siento que no soy un poeta ocasional,
que se inspira en las hojas que se lleva el viento,
o en el dolor de cada día.
Soy como una máquina de escribir versos,
que llegan de imprevisto
y mi mano escribe más rápido que el pensamiento.
Miro la obra terminada y un impacto siento por dentro.
Leo y releo el poema recien nacido,
como mira su cuadro el pintor,
y no comprende por qué lo ha hecho.
La escultura nace de la piedra
o hasta de la chatarra que produjo el tiempo.
La poesía nace de la nada, de noche y de día.
Me fascinan las palabras que recibo del universo.
¿Acaso será obra divina?
¿Seguiré escribiendo para siempre
hasta después de muerto?
Trato de hacer un alto para descansar
pero no puedo.
Solo me queda llenar cada día,
poco a poco, la copa de mi vida,
con ese vino maravilloso
que me regalan de noche y de día,
los poetas muertos que escriben mi poesía.
Frank Calle (8/ octubre/ 2022)