Chispea escasamente el cielo que desnudarse quiere de su vestido gris.
Rasgan sus telas, las aves que migran dejando entrever un triste matiz.
Suicidio de gotas rotas, que dan vida a un sin fin...
Fúnebre marcha la mañana, y me hace pensar otra vez en ti.
En ti, vida, que te pasas lenta
cuando hay tristeza y te apresuras a partir cuando estoy siendo amada e inmensamente feliz.
Felicidad, que se posa fresca rosa bella de jardín,
Se ha vuelto tenue esta mañana, por mi alma en suplicio queriendo morir.