Entre tu espada y mi pared

Libro: Detrás del infinito está la vida

 

Entre tu espada y mi pared

hay una subterránea melodía, y muchos

verbos que aún pueden ser enarbolados.

 

Hay marmaja, ordalías, algaradas, un respiro

gris para cuerdas vocales desmemoriadas, y la

promesa de firmarte un espejismo posfechado.

 

Hay un hueco disponible para el eco de los sueños 

asfixiados, un frasco de monedas, un ángel escéptico 

rondando el jardín y tosiendo su particular sentencia.

 

Hay una propuesta para deshabitar tinieblas exclusivas 

en nombre de lo perfectible, y una

selfie con fiebre ladrando su monólogo desvencijado.

 

Hay confesiones inesperadas, que iluminan la noche

como un rayo, y un piadoso etcétera

reemplazando a una retahíla de blasfemias.

 

Entre tu espada y mi pared hay

una boca que esboza una sonrisa uniformada,

instantes antes de formular una mentira descalza.

 

Hay epifanías, cláusulas y un carruaje de

madera, hay un pero pendiente en un

insignificante sobre de color marrón oscuro.

 

Hay espectros que sacan a la calle una

bolsa de basura repleta de consignas que

no llegaron a desembocar en una infusión.

 

Hay personalidades obsesivas, primitivismo, ebriedad, 

habeas corpus, un muelle, un caudal de fatigas,

y un sendero para pasos que declinan su libertad.

 

Hay un campo minado en un día de niebla,

donde tropiezo con mi sombra; inverosimilitudes

convincentes y una vergüenza con mala memoria.

 

Entre tu espada y mi pared convergen el

espesor de una caricia con un par de primitivos 

corazones que todavía se peinan con gomina.

 

Hay efluvios de colonia barata, colmillos impacientes, 

una terraza donde el agua de una

lluvia invisible se lleva los anhelos vacantes.

 

Hay instantáneas de humillaciones desafiladas, y 

contradicciones bebidas a mordiscos desbarrancando 

por una antología de argumentos incombustibles.

 

Hay cuatro ojos donde arde la impronta de

lo irreconocible, hay tanto condenado a desvanecerse 

entre el tintineo siniestro de los epígonos ignorados.

 

Hay minúsculos aeroplanos que palpitan su amnesia 

sísmica, y un papel con la dirección de

una arboleda donde crepitan las culpas por prorratear.

 

Hay historias que no caben en las fosas

nasales, hay pretéritos perfectos de traje azul

oscuro escapando de labios sofisticados y artificiales.

 

Entre tu espada y mi pared han

quedado una insatisfacción rasgándose por dentro, una 

ingrávida angustia y una cuestión por aclarar:

 

¿Todas estas lágrimas sedientas de sangre

serán eso que llaman vacío existencial?