VERDADES DE HOJA DE LATA
La verdad camina sola,
entre lujosos ropajes.
Es etérea, como el aire.
Camina sola y sin nombre.
No se oculta ni se esconde.
Es explícita y es diáfana.
Y sabe de sobrenombres.
La verdad vive en las luces.
En fugaces fogonazos.
Se altera ante los espejos.
Y no se fía de nadie.
La verdad entre los restos,
que quedan en los deslices.
No se inmuta ante el rechazo.
En los pliegues de la Historia,
va quedando lo que importa.
Escondidas en jardines,
mentiras parecen rosas.
Las verdades se camuflan,
entre ramos de jazmines.
Todo se oculta entre risas.
Y en la auténtica sonrisa,
que en el amor se desborda.
Crecen ladinas mentiras,
disfrazadas de amapolas.
Amapolas de hojalata.
Entre las brumas se ocultan,
desahuciadas por las trampas.
La verdad camina sola,
en intricados senderos.
Lleva repleta la alforja,
de promesas y deseos.
Con fatiga se desliza.
Levita sobre los necios.
Va sin bandera y sin patria.
En el amor es la diosa.
Madre cálida y fogosa.
Aunque, a veces, entre besos,
la mentira sale airosa.
Puede ser dura y fatídica,
pertinaz y generosa.
O levitar en la risas.
Verdades que son ventanas,
para que pase la brisa.
Y verdades, como hermanas,
que se abrazan como niñas.
Con la verdad no se juega,
porque gana la mentira.
Y no soporta la envidia.
Amor, que vive entre prisas,
en las verdades claudica.
Siempre en los versos anida.
Y navega entre las rimas.
Angel L. Perez ®
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05/11/2022