Llano es el Silencio
donde las Sombras de tu Cuarto
se cierran,
en Epitafios que albergan tu solo Dolor...
Llano el Muro
que se desgasta en en la Bruma,
y que teje tu Huella
en la más Lejana Lejanía...
Llano y Pulido es el Muro de la Noche
Vestida en Desnudo y entre Cegadas Estrellas...
Frío en el Alba del Estío
que Guarda y Envuelve
los Lánguidos Colores
de un Arco Iris...
Desata las Nieblas de tu Barca, Poeta,
la Tierra que asomará al Día
volverá a tu Memoria.
Sólo enredando tus Manos
En el estoico Sonido
de un Arpa Sin cuerdas,
que arroja Brutal
Ese Misterio que Tiembla,
sobre la Sombra de tu Ardiente Mirada,
Y tal vez,
en una Página Vacía que duerme su Sueño
Sordo y Silente,
mecida entre Blancos...
(Patricia)