¿Cuál Pobreza?

Sí ando y, voy rezando día y noche.

He creado en este corazón un altar.

Deseo a los bravos guerreros, honrar;

ellos, por rezar, no merecen un reproche.

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Ya yo me había olvidado de cantar;

He ido errante, sin mirar a este cielo

y mis lágrimas, se han tornado hielo.

Hoy mis ojos, no cesan de lagrimear.

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Ya no existe por acá, el verbo consolar.

Las masas del pueblo se van, se alejan.

Los diputados con las riquezas festejan.

Mientras, el pobre, a su cría va a enterrar.

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Acerco la mirada y la mano al que sufre

y veo muchas almas teñidas de opacidad.

¿Es qué ahora, se ha muerto la bondad?

Patria, me grita uno que huele a azufre.

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Me desvanezco de dolor sobre mi alma.

En esta tierra ya no existen los milagros.

Todos en eufórica blasfemia piden calma.

Ante este mal, ésta mi alma yo consagro.

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¡Hoy los míos me piden sana rendición;

los miro atenta y les doy mi bendición!