Es el Filo de la Navaja
escondida entre Grises anticuarios...
·Es la Sed que comprime
mi Ser en Tinieblas...
Es el Punto y Coma y la Sílaba
Muertas ya, en la Página en Blanco...
Entre vanas Dichas
y el mismo Infinito, transcurre mi Historia
que no detiene Caída...
Es lo Postrero y el Presente continuo,
El oblicuo Alfil y el Mundo en Cenizas,
que no calla...
Son los Tiempos en Desiertos dormidos...
Es la Cábala y el Hombre, su Instante...
La Certidumbre de Polvo
ahogada entre Bronces Firmes
y aquella estatua ligera...
Es la Aguada Primera,
(que ya no espera,
tus Horas)...
(Patricia)