Maldito papel
que terco se niega
a ser el corcel
de un simple poema.
La pluma se esfuerza.
La musa trabaja.
Y la hoja bosteza,
y escupe palabras.
Se niega en redondo
a ser más quimera.
El sueño de un tonto
que en nada navega.
Prefiere el silencio
a torpes palabras
que vuelven recuerdos
en llanto del alma.
Maldito este folio
que bien me comprende.
Mejor estar solo,
a ser lo que duele.