Otra boca de estómago que arranca de cuajo un puño.
Gargajos que caen desde el suelo,
estrellados en ojos quebrados de absurdos transeúntes
que agachan la cabeza, mal jeito de su asepcia.
Rumores que transmutan a sentencias,
sentencias que desandan una inquina,
inquina que taladrará a esos egos,
en el día de la paga extra del sepulturero.
La canción de la monotonía
repetida seis veces si no más en cualquier día
y ese cualquiera repetido 5 veces por ley a la semana
manteniendo la incubadora de ánimas.
- Inanimadas -
El hiperrealismo de una chatarrería
mimetizado en bótox para labios
que convierten a las bocas
en gordas vaginas parlanchinas.
Entre tecla y tecla, mi vagancia,
arrancada de una inexpresión.
- Arcada atragantada -
Sí, tienen forma, como humanos,
y sombras gallináceas
y suertes de New York, Japón y Grecia
pero también la desdicha de la trampa.
Juego sucio en sus perfumes
que combinan al levantar
con la injuriosa vestimenta
que les facilita su pisada,
calzados de pellejos
de algún viejo marciano
o de tantos invidentes
que ya sólo arena y sal.
Ni el barro del camino se agarra
en ese mezquino caminar.
Más digno el barro es,
que guardará su merienda
- para después -
El quid de la algarabía…
saber si sólo entre vampiros
se puede sobrevivir
o siempre a expensas de la sangre
de los que eligieron en la luz vivir.
No tenéis cama sino cripta,
del lenguaje no sabéis más que palabras,
no hay nada detrás de vuestros ojos
salvo una enorme máquina de pinball,
Que sólo quiere
- ganar, ganar y ganar -
Si alguna bola se os cuela en el perder
El enojo desbroza la oportunidad de sanar.
Lo que no sabéis, es que,
de tanto ganar,
ya,
estáis perdidos.