La flor del poeta medra en una maceta,
huele a versos y cotillea con los tiestos.
Un día que llovía, yo vi a una que dormía
las alas mojadas, soñaba que se ahogaba.
Eso te pasa cuando escribes versos,
con sueño se te acuestan a sobar la siesta.
Con pétalos de amor se hizo este dolor
con lágrimas frías se marchitó
¡Oh noche helada
que lloras
sobre mi linda flor!