En La Arboleda
Si el sol, triste llora,
solamente es al estío,
en una tarde de lluvia.
Y si salgo a buscarte,
no es porque te perdí,
es porque quiero encontrar
mi tristeza entre las nubes.
Lanzo mis versos al silencio,
como lo hace una chicharra,
en cada dichosa primavera.
Mis poemas no son poesía,
son glorificadas canciones
imbuidas de suave fantasía.
Tu mudo llanto lacera,
mis sienes febriles desde lejos.
Y en los techos de cada árbol,
juguetean nuestros sueños,
como paños aleteando,
en alboroto en la arboleda.
Y el triste sol, sigue llorando,
desde afuera.
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