De dónde la lluvia que me muele a palos.
De dónde el escozor que erosiona mis ramas.
De dónde la bota que pisotea mis manos.
De dónde saco para desayunarme las mañanas.
Inventarme un domingo no es probable.
Cada semana viene con su canasta de ausencias.
Para llegar al lunes hace falta ser yo otra vez.