Es ese Místico Destello
De una Lámpara que se apaga...
Es la Cruel Luna desmayada...
Es el Sol hecho Cenizas...
Y es la Vida que me corta en Cuchillos y Hachas
En Carne viva y en Malditas llagas...
Es el Sin Olvido de una Infancia y una Adolescencia
Que danzan en mi Mente Tambaleante
Cortadas en Jirones De Sangre Coagulada...
Son los Recuerdos de Luto Imborrables...
Es la Sin Memoria en temblores y Pesadillas
que me clava una y otra vez la Punzante Flecha
de Cicuta envenenada...
Es el Lumbre del Día y la Oscura Noche que no lloran....
Es el Hambriento y Torvo Cuchillo que jamás Muere,
que me desangra en Ayeres, Ahoras, Mañanas,
en Cercanas Lejanías y en Siniestras Luces Opacadas...
Es la Suerte de mi Suerte entre mil décadas Partidas,
Que en brutales Batallas de Saña Cometidas:
¡Me han hecho Ave Fénix y cada vez caída, Resucitada!...
(Patricia)