Horas Largas que dibujan
un Alba Rota
en el Cristal que une los Reflejos de un Instante
que ya muere...
Horas, Minutos, Segundos que no Imploran
ese Goce Antiguo entre Símbolos y Agonías...
Horas Muertas, que en su Paso Lento
Se desvanecen en la Oscura Maravilla que no existe...
(Y se aleja de puntillas en Lejanas Lejanías)...
Horas Lerdas que se cuecen en la Vana Costumbre
de las Letras...
Y de la Imposible Poesía que,
entre Blancos y Negros,
se enreda en Soledades y entre mil Crepúsculos...
Son las Horas de ese Esquivo Sentimiento
que, en Brutal y Augusta Lucha,
Se hace Presente y en Desgarro,
en los Siempres y en los Nuncas
de mis Días...
(Patricia)