Nunca llega el epílogo
si hay cónclave de druidas
conectados por siglos de silencio
en la memoria nebulosa
de las madrugadas Celtas.
En los claros días helados
Ávalon se despereza
con la Señora de los árboles
en la ciudad de los muertos.
Las corrientes arrastran
la voz del bardo
que detiene el tiempo
con besos robados
y barcas varadas
en saladas lagunas
que hoy son tierra.