Hay una voz, que ya no sueña con reencontrarse,
sobrevive en el subterráneo de los teléfonos públicos;
en las miradas tenues de enamorados al atardecer,
que pueblan de estrellas todas las noches.
Es una sombra morando en la máquina del tiempo,
que inventa los escondrijos de los arcoíris:
Son grillos cantando a la orilla del verano,
en el subterráneo de razones, que no hacen sinapsis.
En las sombras de esos versos habita un ser pertinaz
que ha levantado su voz desde un rincón del planeta
fundando un universo bajo una lluvia de meteoritos.
Son las huellas donde se han graficado nuevos versos.
Apariencias de los discursivos mamotretos del silencio
con un poder colosal de volúmenes y masas.
Son metáforas desatadas y muchos verbos esperando
un viento astral, que se los lleve a las llanuras ubicadas
en el lado izquierdo de nuestros cavernícolas cerebros.