COMO UN ÁSPID
En la cabeza,
bullen vertiginosas,
miles de ideas.
Y en esa inercia,
que la memoria arrastra,
hay lastres que molestan,
y evocaciones bellas.
Aquel murmullo,
de voces inconexas.
Se coló sin permiso,
como el tiempo, sin pausa.
Como un gusano horada,
por dentro la madera.
Recuerdos como flechas.
En ese devenir,
de ataques sigilosos.
Va creciendo el vivir,
como un pozo sin fondo.
Aludes, que al sentir,
penetran cuáles áspides.
Audaces, sigilosos.
Amar, no es un desliz.
No es amar un esbozo.
Mágicas pinceladas,
que hacen al lienzo hermoso.
Néctar gotas que inundan,
las penas y los gozos.
Y en el verbo se acunan.
Cada verso es un mundo,
de apasionantes logros.
Universal su acento,
de colores diversos.
Cada nota es un beso,
que llega al Universo.
Un tobogán de sueños.
Ya los amores duermen.
Fruto son las visiones,
de amores incompletos.
El tiempo, que es verdugo,
las condenas resuelven.
Ya quedan viejos sones,
cuál perenne lamento.
Se cuelan entre grietas,
añorados acentos.
Mudas siluetas mágicas,
que danzan contra el tiempo.
El verso va horadando,
como flechas los sueños.
Que en el soñar despiertan.
El amor es la meta,
que anhela cada verso.
Ángel L. Pérez ®
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27/04/2023